Que n'ai-je (moi, qui n'en peut dire plus sur moi)
Vent d'ange - s'il existe, il ne fait que passer -
À (compatissant, les tribunaux des émois)
Produire un titre, à seule fin d'écrire : assez.

"Saveur ; rien" dire si ce n'est qu'écho en soi
"Délicate (ment" celui voulant s'excéder)
Couleur, pour prendre du recul, que l'on assoit,
"Eclat ante"-mortem : fruit pressé, décédé.

Un (roman fleuve : au seau le poème tiré)
Vin comme l'eau veine coulera dans mon sang
Nouveau par le grave* d'un cerveau attiré,

Pour d'un liquide allié - cette Cène que sent
Mon âge venir -, s'écouler en carreau d'herbe,
Ivresse à disparaître ainsi que fait mon verbe.

* un grave est un vin