C'est l'histoire d'une dame qui par deux fois
Tenta l'aventure de gouverner des hommes
Art le plus difficile où il faut bien la foi
Pour ne pas se trouver simple reine des pommes

Cette dame eut beau prêcher des foules ravies
Elle se heurtait aux verres d'un plafond bas
Un lustre de cristal suspendu sur sa vie
Dont la moitié, clinquant, se détachait déjà

Très noble chose qu'un scrutin démocratique
Où le vase d'élection réjouit le vainqueur
Mais l'on y boit aussi la cigüe socratique
Et les pleurs du vaincu vous pourfendent le cœur

Misogynie sans doute, ou bien l'art de régner
Doit-il échapper aux femmes sur toutes rives ?
Elles sont d'antique sagesse : Eve l'aînée
N'inspira-t-elle pas la connaissance vive ?

Aujourd'hui la femme au foyer est cette morte
Dont l'ardeur épuisée gît sur le pas des portes
Tout la pousse à mordre infiniment la poussière
Au dix-septième siècle, on la disait sorcière