La Lune dépose sur chaque seuil une promesse de diamantaire dont la lumière serait d'aube pure, ses lacs de lune sont profonds comme les yeux des chats et riches de cent tournoiements qui les électrisent. Le globe se suspend au-dessus du ciel de nuit ainsi qu'un dais de cendres avant qu'un décor matinal emploie sur ses tréteaux le monde immortel des petits métiers.

Dans les trains de l'aurore le peuple des métiers indispensables finit de sommeiller avant le bain d'activités à produire sous peine de perdre l'économie. L'hygiène sociale veut ce peuple du petit matin, nettoyeurs de carrelages, chauffeurs de machines, cafetiers inlassables, dames-pipi et policiers en escortes.

Bientôt la seconde vague va couvrir la première en allée, les cravates apparaîtront. Mais ce gisement d'aube, souvent de teintes noires comme sont Antillais et Africains, est proverbial : à lui d'être en possession des clés qui ouvrent le jour neuf, déployant tout l'horizon d'attente du possible avenir, telle une promesse phénoménologique. Car qui touche le bord de la robe de la nuit dérobe à ce tissu la couleur d'aube du jour naissant, tantôt rose, rouge, violette ou grise à volonté.

Je descends de ce train et m'engouffre au métropolitain. Une porte sur l'infinie douceur des hommes s'ouvre et m'engouffre.