Je fus l'enfance amère à souffrir pour la mère
Ma culture a vengeance à ma famille ôtée
Du savoir, pour elle forte en fleur sabotée
Sa Josiane tuée pure ayant marâtre en peine

Mais son français parfait sur le pavois d'un cœur
Parla son avenir me donnant certitude
Que seule elle édifia, contre l'incomplétude
Son amour sacrifié d'effacer la rancœur

D'un juge homme en troupeau espérant de tomber
Comme à s'effacer où ton père bouche bée
L'Algérien la Française a sauvé des lessives

Conspuée il l'aima jusqu'à l'éloignement
De la Mort qui prend tout, elle et lui mêmement
Le Fils doit s'envoler loin des mues d'agressives

*-*

Notes explicatives :

Ma mère Yvonne, Française, à 11 ans pour psoriasis non transmissible fut exclue de l'école sur pétition de parents d'élèves apeurés la jugeant dangereuse, malgré l'avis médical, et sa famille la jugeant inutile la condamnait à laver leur linge sale, comme on dit.

Mon père Mohammed, Algérien, la sauva de cette situation et, électricien « indigène » de souche, immigré aussi mais né « français » sans droits politiques (car né en 1932), lui permit sans doute, lui l'admirateur de Patrice Lumumba, de devenir l'une des premières femmes chauffeuses de taxi à la vingtaine (vers 1960), puis ouvrière durant les « Trente Glorieuses », puis devenue employée vendant des voyages en s'exprimant parfaitement, elle, l'autodidacte, comme mon père qui lisait Albert Camus le pied-noir n'ayant pas pris position pendant la guerre d'Algérie par respect pour la simplicité de sa mère d'origine espagnole.

Ma mère a perdu à 18 ans la seule sœur différente dans sa famille, la plus proche, nommée Josiane (qui est le prénom de ma sœur), tuée par un notable chauffard jamais poursuivi quoique parfaitement connu dans la ville d'Essonne où ce drame eut lieu.