La rose que je t'ai offerte, au velours noir
Sa trame de tissu serrée dans ses pétales
Respire la très fort, si tu veux que ce soir
Nous ayons nos trophées, ces strophes qui s'étalent

De ces vers que l' univers envie aux poètes
Nous tissons notre histoire, elle est de peu de bruit
Quand les mots d'un obscur employé lisboète
Font de Pessoa notre intime en fin de nuit

Cet art de dire en vrai, ces émotions traduites
Soulevant dans nos cœurs un océan d'écumes
Ont l'air de nous apprendre un peu de la conduite
Qu'avait dans sa vie tel homme avant que nous fûmes

Le récit poétique, en nous, veut le plus vif
Un cœur battant chamade en ne cessant de lire
Et souffrant d'aimer, comme heurté contre un récif
Naufrage au rivage l'infortuné navire

Rivant nos sentiments sur les hautes tensions
Nous sentons tous le stress d'hasarder des paroles
Il devient notre peur, nous faisons attention
À ce souffle inquiet qui rend la vie moite et molle

Je lisais Baudelaire, et Rimbaud, et Verlaine
Tu aimais Mallarmé, ainsi que Jaccottet
Nos langues emmêlées soufflant la même haleine
D'un regret pour ce que la vie nous a ôtés

L'enfant qu'on a perdu jamais ne se retrouve
Tout au plus, quelque vers, enfoui au fond des pages
Remue nos entrailles, car jamais ne s'éprouve
Avec tristesse assez, la faille d'équipage

Faille qui, fissurant le mur de l'existence
Déchaîne en nous la mer qui se fraie une voie
Vagues émotives lors d'effrayantes stances
Où nous coulons amers sans donner de la voix

La maladie nous a privés de tout un monde
Nous cherchons un poète ayant su la formule
D'une magie blanche brisant l'angoisse immonde
Nos vies n'ont plus de prix, la mort seule stimule