Il dégueule son âme,
Et pleure son corps,
Lui qui n'attend pas une rame,
Mais patauge dans son sort,
D'une main pataude,
Il chasse la pitié,
Même si sa fin (faim) d'être s'érode,
Il continue à la prostituer,
Il veut encore croquer,
Dans une pomme pourrie,
Mais rien à espérer,
Il parait qu'on appelle ça survie.
Écrit par le petit chose
il vaut mieux vivre sa légende personelle pluôt que de la chercher
Catégorie : Divers
Publié le 22/10/2009
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Commentaires
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Posté le 24/10/2009 à 04:42:01
Quelque chose de tendrement humain surgit à la lecture de cette poésie. Combien vivent ainsi ? Amitiés. |
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zenobie |