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J'écris peut-être mes derniers mots,
Je ne gerberai donc jamais mes maux,
L'alcool et le sang coulent à flots,
Mais rien n'apaise mon cœur gros.
Décidément que de ratures,
Rien ne soigne cette putain de brûlure,
Cicatrice éternellement gravée,
Il n'y a aucun futur à envisager.
Le sourire cache les secrets,
Les manches longues cachent les trop nombreux traits,
Les grimaces retiennent mes lèvres de trembler,
Mes larmes inondent les mélodies mal jouées.
"Une vie pourrie vaut mieux qu'une putain d'illusion",
Mon cœur connaissait la chanson,
Mais la fredonner ne suffit pas,
Rien à faire mon cœur ne se relance pas.
Toujours trop de vide malgré les acides,
Je provoque mon propre homicide,
Etouffée par mes maux,
Finalement abandonnée par les mots.
Écrit par morgi
Ton refus de la vie qui nous lia par dépit.
* http://nere-historioa.skyblog.com Catégorie : Triste
Publié le 29/07/2008
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Commentaires
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Posté le 29/07/2008 à 19:48:19
ça c'est ce qui s'appelle vivre.. très bel écrit, bien construit ! | |
Melle Madeleine |
Posté le 30/07/2008 à 10:02:02
Les cicatrices que l'on garde sont toujours là pour nous rappeler les erreurs à ne plus commettre. Courage... | |
petitcroco |
Posté le 30/07/2008 à 14:09:00
pour chaque cicatrice que tu verras sur ton bras avec le temps un sillon se creusera au coin de tes yeux mais tu les verras d'une autre façon | |
p'tite fée |
Posté le 30/07/2008 à 17:46:04
merci pour tous vos commentaires, ils sont aussi beaux que sages. et ils me touchent vraiment beaucoup. merci |
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morgi |