Debout, à l'orée de ce long couloir tamisé, j'hésite.
A l'issue de ce corridor, un halo intense s'avère étoffé.
J'embrasse le plancher de par mes pas et je m'infiltre.
Prudent, j'ouvre une porte et là, mon passé s'apparente de l'imparfait.

Tout est là. Figé, immuable, comme des astres suspendus dans l'espace.
Les jouets de mon enfance, des épisodes en pointillés d'un préambule.
Des pages de réconfort, des événements troublants. Où se trouve la surface ?
Des instantanés de joie, des heures de monotonie. De tout çà je me dissimule.

J'enclenche la seconde poignée et là, je me vois tel que je suis.
Un funambule déambulant pieds nus sur le fil du rasoir.
Rêveur illuminé, romanesque abstrait, idéaliste d'autrui.
Un silence d'amour, un espoir indéfini, artisan de l'illusoire.

Et toujours cet éclat au dos du dernier rempart, l'ultime issue.
Mon futur est la dernière chance pour laisser une trace de mon passage.
Dans cette pièce, tout est flou, j'aperçois à peine quelques imprévus.
Mon avenir n'est pas établi, j'écris mon propre scénario, j'envisage.