Les branches de l'arbre plient avec grâce.
Dame rosée, serpente le long des branches.
L'arbre alors source de vie est en pleur.
Sauver sa Terre est d'une grande farce?
Il faudra mettre les coudées franches.
L'arbre pleur car sa Terre se meurt.
La mort inscrite dans la préface,
S'invite à en faire frémir ses branches.
Il perdra ainsi de sa hauteur.
Fini, ta vie, ton état de grâce!
L'homme a plus d'un tour dans ses manches.
De faire richesse là est son bonheur.
Que l'arbre vive ou qu'il trépasse:
L'homme sera toujours dans l'outrance.
L'outrance est la clef de son malheur.
De cela il en fait une menace;
Il en oubli l'état de jouvence.
L'arbre : pliera par ses abatteurs.
Il finira en coupe efficaces.
Planches empilées en abondance,
Expédiées pour de l'or prometteur.
Pour que de son corps des meubles l'on fasse.