Dans les champs immatures,
Quelques herbes vibraient,
Bercées par ce vent chaud,
Qui nous vient des montagnes.

Les arbres desséchés,
Lançaient vers le ciel rouge,
Des messages funestes,
Entendus par personne.

Sur le sol affaibli,
S'étalaient des veinules,
Racines calcinées,
Dépourvues de leur sève.

Nous étions peu nombreux,
A avoir survécu,
Aux terribles tourments,
Des flammes de l'enfer.

Sur la Terre brûlée,
Aux odeurs de défaite,
Planait, comme un oiseau,
Un masque de poussières.

Elle vivait là-bas,
Cela, je le savais,
Averti par mes cils,
Qui poussaient à foison,
Au-dessus de mes crânes.

Mais j'étais ancré là,
Rivé dans le calcaire.

Attachée, toute nue,
Aux flancs de la montagne,
Inerte, elle entendait,
Mes pauvres cris d'amour.

Je voulais caresser,
Pour la dernière fois,
Sa peau, un parchemin
Et humer les parfums
Qu'elle émettait sans cesse.

Le temps a déroulé,
Le tapis de l'oubli.
Ce n'est plus qu'un vortex,
Qui vibre dans mes têtes.

Virgile.