Les toitures pentues,
Recouvertes d'ardoises,
De texture grenue,
Sous le ciel s'entrecroisent.

Même les traces sales
Et les nids avortés,
La mousse d'un vert pâle,
Font de l'hiver l'été.

Une lucarne, en haut,
Eclabousse un grenier,
Où un grand escabeau,
Côtoie un vieux panier.

Nous y voyons des fleurs,
Toutes presque séchées,
Ayant versé leurs pleurs,
Sur les tiges cassées.

Dans un coin, une montre,
Qui a perdu ses heures,
Se repose tout contre,
Un vieil aspirateur.

Sur le sol, du cahier
D'un étrange marmot,
Débordent des dictées
Où souffrent tous les mots.

Sur un coffre éventré,
Que la fenêtre éclaire,
S'ennuie un vieux boulier,
Près d'un cadran solaire.

Sous la table, cachée,
Une lettre d'amour,
En boule, chiffonnée,
Espère son retour.

Et parfois, à minuit,
A l'heure des fantômes,
Quand se gonfle l'ennui,
Les rêves nous assomment.

Elle entra dans ce lieu,
Tout rempli de poussière.
Elle posa ses yeux,
Sur les parois de pierre.

Un mot était cloué.
Sur le papier jauni,
Elle lut, étonnée,
« Ne m'oublie pas chérie.

Sous la poutre, tes yeux,
Oh mon amour perdu,
Verront mon fol adieu,
Je serai là, pendu » !

Virgile.