Mais qu'est-il devenu,
Le sourire si joli
De la fille disparue,
Dans sa mélancolie ?
Le temps a bourgeonné.
Les senteurs éphémères,
Des fleurs abandonnées,
Parfument les chaumières.
Sa bouche est tout un monde,
Ses yeux sont un mystère,
Ses dents une jolie ronde
Et son souffle, une poussière.
Le temps est un ballon,
Qui gonfle et gonfle encore
Et les heures, des galions,
Que la houle dévore.
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Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Triste
Publié le 28/10/2012
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Commentaires
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Posté le 28/10/2012 à 21:59:58
J'ai beaucoup apprécié. Merci ! | |
midnight333 |