CAUCHESRDESQUE.

Et je ne pourrai plus écrire,
Que des poèmes cauchemars,
Cette lente nuit qui s'étire,
Mon lit n'est plus mon bon plumard.

Quand le soleil se met en fuite,
Que l'esprit tourne ses idées
Dans votre cervelle détruite
Qui ne peut plus appréhender

Ce qui est faux, ce qui est juste,
Alors vacille sans raison,
On se sent de plus en plus fruste,
Et disparait notre horizon.

Le tic tac de la pendule
Résonne entre quatre murs,
On se sent un peu ridicule
Et pour l'enfer, à peu près mûr.

Et je ne pourrai plus écrire,
Que mes trop lancinants remords
Et malgré tout, il y a pire,
C'est de ne penser qu'à la mort.

Nous avons tous l'esprit morbide
Et il faut en être conscient
Pour ne sombrer dans le turbide
Sous peine d'être omniscient.

Capricorne, le 26/08/25.