SATIRE

Chacun prétends savoir écrire,
Bien mieux que son propre voisin
Mais moi, je sais qu'avec ma lyre,
Le roi n'est pas mon vrai cousin.

Mon instrument souvent délire,
En ignorant les règlements
Mais je trouve qu'il y a pire,
C'est de se croire un monument.

Je bâtis donc ma chansonnette
Avec des mots qui sonnent bien,
Car pour écrire, faut être honnête,
Ne pas toujours dire : combien !

A compter toutes les syllabes,
On s'use jusqu'aux bouts des doigts,
Surveiller mes octosyllabes,
Afin qu'ils soient comme il se doit.

Il est carré, rien ne dépasse,
Oui mais voici un E muet,
Il faut donc que je le déplace,
Sous peine de me faire huer.

Enfin pesons les hémistiches,
Que césure vient partager,
Il ne peut y avoir de triche,
Au risque de tout saccager.

La rime aura le même sexe
Mais pas même terminaison,
Et voila bien ce qui me vexe,
Me faisant perdre la raison.

Car la vraie poésie enchante,
Laissons vocaliser nos cœurs,
Toutes ces contraintes me hantent
Et elles me font grande horreur.

La prosodie est un vrai mors,
Qui nous guide sur un chemin
De perfection sans nuls remords,
Mais reste un travail de romain.

Et moi, je me sens incapable
De devenir trop minutieux,
Alors, je pose mon cartable
Et j'écoute la voix des cieux,

Elle me souffle tempérance
Et encourage Humilité
Chacun place son espérance,
Fonction de ses capacités

Et à vouloir jouer les maîtres
Comme les redresseurs de tort,
Mène l'élève à se démettre
Car alors il devient retors.

Toutes les plumes sont si belles
Lorsqu'elles chantent dans leurs cieux
Qu'à les brider les fait rebelles
A tout dictat fallacieux.

A liberté elles aspirent
Et les contraindre à s'en passer
C'est là le mal, oui c'est le pire
Qui me laisse tout compassé.

Ecrivez donc ô belles plumes
Avec le cœur, c'est plus joli
Ca vous évite l'amertume,
Et la contrainte est abolie.

Capricorne, le 2401/26.