A la créature la plus abjecte, la plus pitoyable sans doute, qu'il m'ait été donné de rencontrer.

J'ai cru trouver un ange là où régnait le vice,
On ne s'appelle pas fée en matière de sévices.
Toisant l'humanité d'un idéal crasseux,
Cette fée se déploie dans un milieu vaseux.

Elle confie à Éole sa poussière d'ardoise.
Pour que soudain s'intoxiquent les passants qu'elle croise.
Envoûtés et charmés ils tombent dans ses filets,
Ne se doutant point combien l'intérieur est laid.

Et aussi sournoisement qu'on aiguise une lame,
Elle mène au tourment celui qui livre son âme.
Il n'est pas de mesure chez les sables mouvants,
On s'y enfonce inlassablement bien souvent.

Et la folie nous guette tant on est en souffrance,
Qu'on se rend compte qu'on l'aime cette chère démence.
On lui donnerait tout, en affranchi certain,
Même les rêves les plus purs, salis dans son satin.

Car si elle se dévoile, c'est pour qu'au mieux s'évase,
Son décolleté plongeant comme on coule dans la vase.
Et son antre flétri ressasse la même rengaine,
Pauvre fée défraichie, tu me fais de la peine.

Mes tripes formulent un vœu : cracher sur tes billes bleues,
Si je t'offre un bouquet, il fanera sous tes yeux.
Tu sèmes tant de douleur en maniant la herse
Du cœur de ceux qui nient, que tu es si perverse.

La victime tu n'es pas, tu respires en bourreau,
Je garderai cachée, ma lame en son fourreau
Car j'ai trop vu couler, le sang de tes délis,
Et tu sombreras seule, dans les limbes de l'oubli.