L'homme à la lanterne.

Bon nombre de ceux qui songent à embrasser la carrière des lettres le font par vanité et ce parce qu'ils se considèrent comme une élite éclairée. Ils pensent avoir un talent fou, savoir à merveille jongler avec les verbes, jouer avec les mots. Ils se rêvent en poètes assemblant des images (à la place de leur télévision), s'imaginent être des créateurs de mondes merveilleux (au fond de leurs salons), s'estiment romanciers bâtisseurs (de châteaux de cartes). Leurs esprits s'enivrent de grandioses desseins lorsque suffisance et ambition viennent à ne faire qu'un. Avez-vous essayé de leur parler de littérature ? Les grands esprits s'emballent, leur belle langue se met à gloser proustement, à caqueter à tort et à tra-vers. Le génie biliaire de la critique les anime ! Pour ces esprits lumineux, écriture rime pauvrement avec culture. Aspirant à être incompris, ils se flagellent avec des plumes d'une autre époque, se maudissent tant et s'y bien qu'ils ne vivent plus. Ils s'enferment alors dans le fantasme littéraire, ces spectres assoiffés d'édition, errent à la recherche de ce qu'ils pensent être l'inspiration. Leur lugubre égotisme les rend aveugle au réel, ils en deviennent des purs esprits, dont même l'ombre échoue à s'imprimer sur le papier.

A trop regarder vers les hauteurs de la pensée, ils tombent dans l'abime du « je» . Ces apprentis écrivains ignorent tout de l'intelligence du corps, de la grâce de vivre qui meut certains êtres. Ne sachant pas observer autrui, ils n'accèdent jamais à la beauté. L'artiste est celui qui envisage : tributaire de sa place de sujet, il n'en cherche pas moins l'universel. La lanterne qui l'éclaire est celle de l'autre ; soucieux de la maintenir allumée il vit et fait vivre autour de lui. Oh, l'intensité du feu de joie peut bien décroitre ! Le morceau de vie qu'elle aura révélé restera pour toujours sur le papier.