Et s'il en ait, qui lissent, au travers des entrailles,
au fond de leurs abysses, en n'écorchant corail,
Et s'il en est qui lisent, au travers des histoires,
Que mon cerveau construit, Ami de mes vacarmes,

Et s'il en ait qui laissent, au travers de l'abysse,
Qui s'en vont et puis restent, pour enfin reconstruire.
Et s'il en ait, qui bisent, au cou de ma promise,
Car je ne pus que plaire en n'étant l'avenir

Et s'il en ait qui laissent, leurs formes au creux du lit,
A ma place, jadis, que pourrais je bien y faire,
Mon sang tourne, et j'écris, car mon coeur est ami, de ma tendre colère.