Ride est la vie, qui nous dépasse, Jour vient toujours à se lever,
Et nous vieillissent, même nos faces, quand l'horloge aime à raconter.
Et le matin qui se sommeille, de cette nuit qu'il veut rêver,
Et dans l'aurore, de notre veille, viendra à apprendre du passé.

Si l'homme est fort, la femme est belle, de toute sa tendre folie,
De tout son corps, Dieu, qu'on vous aime, même si l'on aime repartir,
Des nébuleuses d'autres mondes, comme des étoiles qui se connaissent,
Faites de lumières, O, parfois sombres, mais dans le temps elles nous éclairent.

Et le bon vin, la nicotine, et cette ville qui se réveille,
Un grand café, ne pas dormir, connaître ville sous tous aspects.
Des vieilles rues, que l'on connaît, que l'on visite, presque gêné,
Par tous ces gens, toujours inquiets, " Qui est donc le nouvel arrivé ? "

Le temps nous use, et nos méthodes, que l'on aimait, viennent à flancher,
Pour d'autres aspects, ou d'autres formes, pour d'autres dames sur d'autres quais.

Et cette horloge qui se balance, de tout ce temps qu'elle décompte,
Qu'elle est dont fière, cette pédante, qui brise les hommes en tournant rond.

Certes ma peur, est ce chemin, que l'on ne distancera jamais assez,
Dans le dédale de nos dédains, Ride est prestance qui estomperait ?