J'aurais voulu, Madame, vous écrire autre chose,
Des mots doués de charme, d'une meilleure prose,
Mais ce n'est qu'un humain, qui rédige cette lettre,
Elle est faite de mes mains, vous la lirez peut être.

Choisir le bon mot, voilà mon problème,
Quand j'écoute Rimbaud, quand je vois Verlaine,
Choisir le bon son, mes paroles sont primaires,
Il me semble qu'au fond, à rien ne sert dictionnaire.

Que vais-je bien dire, serais-je censé,
Quel mot enhardi, troublerait vos pensées.
Vous êtes belle Madame, alors j'use le plancher,
Je déchire une page, mais je recommencerais.

Il me semble qu'au fond, les paroles sont faciles,
Et mes terminaisons sont surfaites de rimes,
Il me semble à présent que vous comprendriez,
Avec le bon sens, que j'aime à vous prêter.

A la fin d'une rime, j'entame la suivante,
Sans ne jamais savoir, de ce qu'il adviendra,
De la première surfaite, fut-elle éloquente ?
Pas assez à mon goût, je recommence la page…

J'en viens à me dire, que je parais stupide,
Depuis le vers premier, je n'ai pas dis le fond,
Bien que vous deviniez, mon embarra peu subtile,
Je vous accorde Madame, je vous aime, Pardon.

Pardon de ne savoir écrire, que des paroles abstraites,
Pardon, de ne pas savoir être amour,
Quand je veux de la rose, je n'en ai que la graine,
Arrosez donc pour moi, de votre meilleur goût.

Pour finir, je vous laisses, Il est bientôt l'aurore,
L'aube vient à venir, je vais donc me coucher,
Briser par le poids, de ce texte non en forme
Mais de ma meilleure plume, je vous laisse rêver..