Je me souviens encor de ce vingt-huit octobre.
L'averse avait sévi sans discontinuer.
Un restant de cyclone errait en atlantique.
Les gens de mon immeuble avaient les nerfs à vif.

Mon voisin du dessus, qui rarement est sobre,
survolté, n'avait cesse de tonitruer.
Il avait inventé la « poésie quantique ».
Ça rime avec antique. Un truc de plumitif.

À l'instar de Flaubert, il gueulait ses poèmes.
En voisins résignés, nous subissions ses vers
espérant qu'un beau soir la police intervienne.

Le vingt-neuf au matin, stupéfaits, nous apprîmes
qu'un bienfaisant killer avait occis l'aède.