Figure aux yeux triangulaires vous toisant
Figurine oisive se présente en passant
Elle en a concocté, en un nombre croissant
Bientôt, aujourd'hui, ça y est! près de trois cents

On le dit, (j'approuve !) peu importe la taille.
Qui court après le chiffre a en lui une faille.
Vaine, après tout, à quoi bon une telle extase.
Monter au paradis pour ça, c'est catabase.

Pourtant, l'œil mortel s'impressionne pour rien.
Sa pupille évolue au rythme des lumières.
Les jeux lumineux ornés des trois cents biens
Transformeraient en gemme une quelconque pierre.

Qu'il est doux de connaître un nombre, un fait, un signe,
Qui une concrète performance désigne
C'est peu important, mais je suis irrésistible
Des trois-cent, du croissant, je devins une cible.

(Mon poème numéro trois cent de ce site ! PS : Le correcteur ignore le mot "catabase", il me le souligne de son sévère rouge.)