Les bras m'en tombent.
dessous mon lit, ils rampent,
mon lit brûle.
Autour, des balles de golfs crient des insultes,
chuchotes des mots doux.
Sur les murs des tableaux aux ton bleu
fondent et touchent le sol.
Les clous les retenant
sautillent de joie à l'idée de boire leur peintures.
Les papiers peints se mettent à parler,
ils ne sont pas content de leur couleurs blanches
le bleu océan qui coule,
serait de meilleur goût.
La, ils pourraient y faire quelques brasses
pas comme ce vieux lit gras et immonde,
et cette armoire perfide,
si fière. Pavanant sur le sol marécageux,
orné de leur coussins
et de leur lampes de chevet sur la têtes.
La porte elle,
vient de la claquer
trop de boucans à sa poignée,
et nous voila dehors
quelle tristesse.