Que faut-il faire de nos amours
À peine sortis de leurs berceaux?
Quand ils virevoltent sur l'âge mûr
Quand ils s'amusent de nos froidures?

On se peigne la grisaille
À chaque matin, à chaque vent,
On marche peut-être un peu plus lent
On s'dépoussière plus souvent

Ça donne le temps aux sentiments
De s'accrocher à nos joues roses
Au corps, aux lèvres et aux pensées
Et à l'espoir de vivre vieux

Car y'a pas d'mal de se croire,
Immortel, d'un regard
D'une étreinte, d'une caresse,
D'un p'tit mot doux murmuré

Même quand le ciel semble plus bas
Et que la terre semble plus proche
Même quand les rides creusent leur chemin
Et que tout semble incertain