La pastorale de mes charades
sera reçue par la reine des orchidées !
La polka des divinités impies,
Ruinées et anéanties
Dévastées et saccagées,
Deviendra l'autre lamentation coutumière!
Elle sera l'ululant murmure du silence!
Le jour de la révolution annoncera
L'ère d'une nouvelle liberté!
Costume d'un soleil exotique!
Vous aurez alors autant de devoir que de droits!
Et on vous épargnera de la désinvolture!
Seule extase de vos moments difficiles.
Les sensations seront cultivées dans la nécessité!
Prédéfinies et équilibrées!
Modérées et stabilisées.
Ma pensée deviendra cependant entièrement seine!
Point ne peinera, et ne sera guère sanguinaire!
Ma pensée, sera le mont de la paix, de la volonté !
Seul emblème que j'aurai à vous offrir!
Le calme des saisons sera votre sujet!
Et demain, professé sous mon camail!
Demain, nous serons tous sauvés!
La pastorale sera digne de l'aïeul de l'origine!
L'empereur des intuitions immanentes,
Deviendra, quant à lui, l'odyssée d'un passé oublié !
Pour une ère ou deux,
La couleur bleue ne verra plus le jour !
Le rouge sera banni de notre sang!
Vous marcherez en groupuscule
Les uns portant les autres.
L'effervescence deviendra l'effervescence!
À jamais le thrène de l'échec !
Mais l'espoir de la bonne parole
Effacera tout!
Et nous serons tous alors sauvés.