Que n'ai-je (moi, qui n'en peut dire plus sur moi)
Vent d'ange - s'il existe, il ne fait que passer -
A (compatissants, les tribunaux des émois)
Produire un titre, à seule fin d'écrire : ASSEZ
Saveur ; rien dire si ce n'est qu'écho en soi
Délicate (ment celui voulant s'excéder)
Couleur, pour prendre du recul, que l'on assoit
Eclat ante-mortem : fruit pressé, décédé
Un (roman fleuve : au seau le poème tiré)
Vin comme l'eau veine coulera dans mon sang
Nouveau par le grave d'un cerveau attiré
Pour d'un liquide allié - cette Cène que sent
Mon âge venir -, s'écouler en carreau d'herbe
Ivresse à disparaître ainsi que fait mon verbe
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Écrit par jacou
L'art alchimique me tue, me transmute, me sublime. J'en renais plus fort, poétiquement. À suivre.
Catégorie : Drole
Publié le 22/03/2014
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Commentaires
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Posté le 22/03/2014 à 07:26:55
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je dois bien avouer que je n'ai rien compris! mais vous savez écrire |
flipote  |
Posté le 22/03/2014 à 12:21:23
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C'est un poème acrostiche : Que n'ai-je vendange à produire - saveur délicate, couleur éclatante - un vin nouveau pour mon ivresse ! |
jacou  |