Je te donne asile dans la prunelle de mon oeil.
Je ne t'ai pas cherché, mais découvert, je recueille
Une forme exacte, issue de ce qui est sans forme.
Exploratrice des riens, tu es bois non-conforme !

Décharné, tortueux, tu m'évoques un grand froid
Comme celui qui passe malgré le chaud, quelquefois,
Dans les corps d'hommes et femmes, secoués par les drames,
Que de vies bousculées pendant que d'autres se pâment.

A ne plus vouloir dire, ils se cachent et soupirent,
Le ventre noué, les mains sur les oreilles, même pire !
Parce qu'ils en ont assez des normes à intégrer.
Tes branches semblent me dire qu'ils vivent en toi, à hurler.

Je touche à ton écorce, tu me livres ta mémoire,
Me parvient les sensations, des forces, des déboires.
Ni inspectrice, ni perquisitionneuse, je brode
Aurais-je perdu quelque chose, en pensée, tu rôdes.

Je t'ai trouvé, mais, je te connaissais déjà !
Mes doigts saignent à imaginer tant de combats,
Je brode à points comptés, un songe clair-obscur
Dans les nuances de fils de soie, tu parles, si pur.

Nous n'excluons rien sembles-tu me dire, j'accueille,
Je te donne asile dans la prunelle de mon œil,
Et, je brode.

Zenobie d'Ève