Celle qu'on appelait la petite fille bien sage
Qui ouvrait ses yeux noirs dans la nuit tel hibou
Qui observait beaucoup et le feu et la glace
Qui se taisait toujours assise ou bien debout,
C'était moi...

Mais, qui pleurait devant des nuages ou une toile
Parce qu'elle ne pouvait pas se livrer aux aînés
Cette enfant délaissée se forgeait un moral
En s'inventant des mots pour histoires si variées,
C'était moi...

Celle qui ne vit à l'œuvre que multiples maladresses
S'adressant à son cœur en guise de chocolat
Cette enfant du silence, ni Cendrillon, ni princesse
A qui personne ne montra comment faire ses pas
Mais qui marcha si loin au delà des mirages
Qui tomba quelquefois s'écorchant les genoux
Relevée de plus belle et armée de courage
On l'appelait "routarde", elle n'avait pas le sou,
C'était moi...

Celle qui peut encore rire dans le vent de novembre
En t'offrant une pause à toi l'homme averti
Qui te dit tout de go qu'il est bon d'être ensemble
Mais qui te laisse libre en diamant non serti
Celle qui n'entretient ni la colère, ni la rage
Qui sait si peu de toi mais que tu vois ravie
Pense à elle, contorsionniste aux multiples pliages
Et use de ton savoir pour cet origami
Qui est moi, aujourd'hui.

zenobie d'Ève