Ni sa pensée dans un paysage endeuillé
Ni une fenêtre aux vitres brisées dans les décombres
Ni la lune enlevée, ni le soleil bien sombre
Ne rassemblent ses calligraphies éparpillées

Ni son minutieux travail d'architecte ne touche
Ni rien de lui, tout s'est arrêté sur sa bouche
La mort s'en donne à plaisir, s'acharne à mordre

Faïez, enfant d'Alep dans sa vie une lame
Ce vieil exilé radote dans un grand désordre
Qui lui vide le coeur et le boit jusqu'à l'âme.

zenobie d'Eve